Lo sé

Sí, ya sé que soy la madre. Y que cuando un hijo tiene una pataleta (tenga la edad que tenga), no lo puedo arreglar con una pataleta más grande, aunque sólo sea para demostrar que una también sabe taconear sobre los cataplines ajenos...

Sí, ya sé que soy la fuerte. Y que cuando empieza el cataclismo general, se me supone una incapacidad genética para caerme. Pero estoy harta de ser la viga que soporta el puente que todos cruzan a la voz de: "Sálvese quien pueda, que ésta es Mapfre..."

Sí, ya sé que es un detalle que algunos se acuerden de mí cada quinientos años. Pero no sé si está bien que eso incluya volverme invisible y muda, los cuatrocientos noventa y nueve restantes...

Sí, ya sé que hacerme mayor es estupendo. Que hay que estar orgullosa de haber aprendido a tolerarse, a quererse, y a mirar hacia atrás sin ira, con sonrisa fen-sui de oeste a este (¿o era al revés?). Pero a ratos, preferiría menos filosofía oriental, y menos arrugas, menos sofocos inoportunos, y menos sensación de que voy a dar en el suelo, de un momento a otro, con las bolsas que cuelgan de mis ojos cada vez más churritosos.

Sí, ya sé que el dinero no da la felicidad, aunque compre cosas que se le parezcan. Pero a estas alturas, me gustaría que, además de yo, lo hubieran comprendido también mi banco, la matrícula de mis hijos, Zara, Hacienda y Tráfico, que me tiene un poco “jarta”, la verdad, y que, encima, ni conduce por mí siquiera.

Sí, ya sé que quejarse no sirve de nada, y que un sabio iba cogiendo las hojas que otro arrojó (o parecido), pero hay días, en que siento tan al final de la cola, que no me consuela para nada, saber todo lo que sé aunque eso me convierta en sabia.

Estoy por irme a vivir, un par de años, debajo de mi cama.